Каждый год в первую субботу октября все крестьяне села Арени, что в благословенной Армении, а также окрестных деревень достают из загашников баллоны с вином, и на запах его со всех сторон стекаются толпы народа

Я готовился, тренировал печень накануне: на один день бросил пить и почти ничего не ел с момента пересечения карабахского блокпоста.

Старики подводили трубочки к бутылям и аквариумам с вином урожая прошлого года. Я откликался на угощения и присасывался к аквариумам. Потому что this is Armenia с ее зашкаливающим гостеприимством, и каждый рад тебе стаканчик да налить.

Шашлычный дым обволакивает дорогу со всех сторон. Кое-где в дыму колдовали над мангалом волосатые руки. Кое-где сквозь дымовую завесу просовывались знаменитые на весь мир армянские носы. Кое-где время от времени выходили из тумана милицейские чины с шампурами в руках. Даже наш водитель впервые за неделю путешествия надел белую рубашку, а до этого позволял себе максимум костюм Adidas.

На задних дворах погружалось в тонир тесто для лаваша. Полученными изделиями можно запросто покрыть всю Шарурскую долину. Логотипы Pepsi на тентах растекались по окрестным горам. Толстый армянин в беседке засунул себе в рот shashlik-ролл. Это означало одно: праздник начался!

Из каждой колонки гремела музыка. Оттуда на «перекричать друг друга» соревновались певцы на тему «Арарат моя любовь, Карабах мой дом родной. Увезу тебя я ночью, ты познаешь это всё». Слова в каждой из песен менялись, но смысл оставался единым.

Ближе к центральной площади праздник наполнило то, что его наполняет всегда: показательные выступления таэквондистов, силачи, ряженые и дети в национальных костюмах.

Бабушки отдельно.

Дедушки отдельно.

Ем кукурузу.

Силачи тягали гири в таких позах, что, кажется, в пляс они пойдут прямо так, не опуская гирю…

Баллоны еще полные, но я уже на подходе.

Приехали армянские «Битлз». Прошел слух, что где-то за кулисами прячется армянский Челентано. Он и будет давить виноград. Но я до этого уже не доживу. Мои ноги понесли меня на дегустацию элитных вин.

Потом шашлык, снова домашнее вино, купленное у какой-то придорожной бабки, абрикосовая водка, кизиловая водка, инжирная водка, малиновая водка, облепиховая водка… короче, проспал я Челентано, как Ельцин в свое время проспал остановку в Ирландии.

А это нам какой-то армянин из села Хачик показывает своего друга доктора, который четырех человек из гроба поднял. И все они теперь живут в Хачике. Страшное место)

Заодно организовали и женские параллельные соревнования.

А потом мы зашли в первый попавшийся дом, где радушные хозяева только и делали, что черпали для нас молодое вино из бочки. И ничего вкуснее из алкоголя я не пробовал никогда.